O VELHO E O BRASIL

Um velho arava a terra.

Solitário em seu campo,

Capinava de sol a sol.

Via em seus cabelos brancos,

Suas rugas por todo o corpo,

Sua preguiça em levantar a enxada

E sua fraqueza em sustentar o arado

Bons motivos para morrer.

Na verdade, ele vivia esperando a morte passar.

Ninguém mais ali restou;

Sua mulher havia morrido,

Seus filhos foram para a cidade grande,

E ele estava só na sua roça;

No meio de uma imensa mata virgem.

Não tinha ninguém para prosear.

Os únicos sons que ele ouvia eram dos sapos à beira da lagoa,

Da sua vaca leiteira,

Do seu cavalo marchador

E do seu cachorro vira-latas.

Todos tão velhos quanto ele.

De repente,

Ele ouviu o barulho do vento passando.

Não era um vento comum!

Foi como se esse vento tivesse passado por dentro dele.

Ele sentiu que era a morte tão esperada que tinha ido buscá-lo.

O velho soltou o cavalo,

Deixou a vaca no pasto,

Matou o cachorro amigo,

Tacou fogo na casa,

E, abrindo os braços ao relento, gritou chorando:

“Estou pronto, me leva, por favor.”

Deixou o vento soprar o último sopro de vida.

E, caindo no chão,

Morreu em cima de uma velha camisa

Que lhe servia como tapete, e onde estava escrito:

“Não me esqueça, Brasil.”